Quand on achète une chaussure
C'est grand, petit, jamais parfait
On se fiche de la pointure
Et c'est ainsi que le cor naît.

Ma femme a toujours le corps sage,
Les Grecs, hélas, ont des cors fous.
Le mien est vieux : c'est un corps d'âge,
Les Espagnols ont des corps doux.
Et que l'on soit pauvre ou qu'on soit riche,
Sur tous les orteils le cor niche.
Ma pipelette a un cor dont
Elle se plaint avec raison.

Le matelot dans la bataille
Se demande à quoi le corps sert.
Où voulez-vous que le corps aille
Si ce n'est au fond de la mer ?
Et du couvent, la supérieure
Savonne les siens à toute heure
Car elle veut -- elle en a sept --
Conserver toujours ses cors nets.

À Vichy, la charmante femme
S'en va tremper son corps aux eaux.
Un oiseleur de Notre-Dame
M'a dit qu'il avait des corps beaux.
Une Espagnole au cœur très tendre
Quand son corps rida, voulut s'éprendre
Mais elle n'a pas connu la mort
Car survint le cor Régidor.

Contre mon cor j'agis de ruse
Je prends des limes, des burins
Et de peut que le cor ne m'use
J'use mon cor tous les matins.
Mais au jour de mes funérailles
-- Car il faut bien que l'on s'en aille --
Je serai content si quelqu'un
Veut suivre le cor du défunt.