Quand on achète une chaussure C'est grand, petit, jamais parfait On se fiche de la pointure Et c'est ainsi que le cor naît. Ma femme a toujours le corps sage, Les Grecs, hélas, ont des cors fous. Le mien est vieux : c'est un corps d'âge, Les Espagnols ont des corps doux. Et que l'on soit pauvre ou qu'on soit riche, Sur tous les orteils le cor niche. Ma pipelette a un cor dont Elle se plaint avec raison. Le matelot dans la bataille Se demande à quoi le corps sert. Où voulez-vous que le corps aille Si ce n'est au fond de la mer ? Et du couvent, la supérieure Savonne les siens à toute heure Car elle veut -- elle en a sept -- Conserver toujours ses cors nets. À Vichy, la charmante femme S'en va tremper son corps aux eaux. Un oiseleur de Notre-Dame M'a dit qu'il avait des corps beaux. Une Espagnole au cœur très tendre Quand son corps rida, voulut s'éprendre Mais elle n'a pas connu la mort Car survint le cor Régidor. Contre mon cor j'agis de ruse Je prends des limes, des burins Et de peut que le cor ne m'use J'use mon cor tous les matins. Mais au jour de mes funérailles -- Car il faut bien que l'on s'en aille -- Je serai content si quelqu'un Veut suivre le cor du défunt.